Tiempo a destiempo, mi tiempo, aquel. Y en un espiral que se enrolla pienso y en otro que se desenrolla siento, o al reves. Y los segundos se confunden con mis latidos acelerados y los minutos acumulados, como mis frustraciones, en eternas horas, marcan el tiempo, un destiempo, aquel.
Y las agujas quieren ser brujula para iniciar la busqueda de lo propio, cansadas de marcar el tiempo ajeno.
Los espacios, los soles, los nortes, los sueños, los deseos, las nadas, los silencios... el tiempo que ya no es, que se vuelve finito, que pasa...
Lo real, que no es anhelo, que es verdad, que ES...
Y las agujas quieren ser brujula para iniciar la busqueda de lo propio, cansadas de marcar el tiempo ajeno.
Los espacios, los soles, los nortes, los sueños, los deseos, las nadas, los silencios... el tiempo que ya no es, que se vuelve finito, que pasa...
Lo real, que no es anhelo, que es verdad, que ES...
1 comentario:
qué es...no?
el tiempo pasa o nosotros pasamos x el tiempo? nosotros somos los que le marcamos los limites o es él quien determina nuestras fronteras?
el tiempo pesa y a veces fluye, liviano
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